SIN ATAJOS

….en una esquina se ve la sombra de una mano agrietada por el paso de los años, seca por las facturas de la labor, con ampollas del dolor que dicen presente!! por cada año laborado, ampollas que el tiempo creo, cansancio que a muchos agoto…Así pasan los años sin misericordia, encendiendo discordia entre la juventud dilatante y un corazón que no querrá dejar de ser palpitante, así es como los años pasan sin dejar inocente al culpable, sin dejar a la mano que da sin recibir, sin dejar al poeta con material para escribir, así pasan los años como velero en su destino, como el farol atalaya en su firme labor, cíclope luminoso en vista de algún barco a todo vapor…En la pared yace un almanaque como centinela o custodio del tiempo, es un trabajo que ejerce con odio, por que los años pasaran y almanaque en simple papel se convertirá…Hay un aliado a los años, podría ser el oxido, podría ser las arrugas, podría ser la oruga en espera a ser liberada, podría ser el almanaque o el mar y su alfaque…La piel se resignara a vivir en arrugas, no habrá pócima alguna que alise los daños, no hay pócima alguna que compita con el pasar de los años, no hay hechizara, bruja, marquesa o doncella que por muy bella tome un atajo, no hay pata de conejo, trébol, herradura o ajos…